domingo, diciembre 28, 2014

Intermedio XIV

Hace un par de días terminé la novela Doctor Faustus, de Thomas Mann, cuya lectura ayudó a despejarme un poco de todo el ambiente parisino que construye Balzac en sus novelas. Leyendo sus certeras descripciones, da la impresión que este último fue un arquitecto frustrado, y que de no haber sido por quién sabe qué albur, bien podría haber terminado diseñando y levantando todas aquellas construcciones que detalla en cada una de sus obras. Si usted quiere conocer Paris del siglo XIX, lea Balzac; si quiere interiorizarse de la distribución de sus barrios, pues bien, lea a Balzac; o mejor aún, si quiere saber cómo vestir en una soirée acaparando todas las miradas de los asistentes, debe, sin duda alguna, leer a Balzac.
Doctor Faustus me permitió un respiro de toda aquella atmósfera; entregó la más agradable música a cargo de grandes compositores clásico como Beethoven, Dvorak, por nombrar a algunos; de este último, preste oídos a una obra breve para violín titulada Humoresque, una delicia. La pintura también estuvo presente, y de esta destaco a Alberto Durero, el gran ejemplo del renacimiento alemán, que por curiosa sincronía, tuve la posibilidad de ver una muestra bastante amplia que se presentaba en Santiago en ese momento - ¡ah! las sincronías, que bellas son algunas-. Pero también entrega luces a todo ese conflicto social de una nación, que tiene como sustrato los logros, también los miedos, las nuevas necesidades no satisfechas, la incertidumbre del nuevo siglo y que se materializa en una de las mayores muestra de la locura humana, tal es la primera y segunda guerra mundial, que para mí se trató de un solo conflicto armado, con una inusual tregua entre ambas. Aquí aparece otra sincronía, y es que al momento de estar leyendo a Mann, se cumplía cien años del inicio de esa terrible locura.
Si desperté su curiosidad, no será en vano: tendrá la posibilidad de dar un vistazo a esa tan convulsionada primera mitad del siglo XX en Europa, especialmente en Alemania.

PS:
Tengo la impresión que Adrián Leverkuhn, Emil Sinclair y Ulrich, hubiesen sido grandes amigos.

domingo, noviembre 30, 2014

La nave silente

Sí, es verdad que hice mucho ruido por las noches mientras la construía, eso es cierto; pero ya no, he terminado. Lo que queda es simplemente una molestia por no saber qué guardo con tanto celo en mi casa. Según una vecina muy amable, distante tres casas de la mía, me comentaba que a los vecinos les parece extraño que viva en una casa tan alta, que parece una especie de granero o algo similar; que les molesta la sombra que proyecta en sus patios, impidiendo que las plantas tomen su merecida carga solar. Pero qué puedo hacer, esta construcción estaba cuando viene a vivir aquí; no fui yo quien levantó tamaña construcción con el propósito de molestar a los vecinos. Mi vecina entiende bien todo esto y trata de calmar las cosas con los otros. Es amable. Cuando traía los materiales para la nave, ella me alertaba por teléfono la presencia de miradas indiscretas en el lugar. Es que construir una nave de tres etapas no es cosa fácil; se requiere muchos materiales y tiempo, sobre todo tiempo ¿Qué si va a resultar? Claro que sí; lo soñé una noche y a la mañana siguiente lo anoté todo con mucho cuidado. Es, al parecer, la única solución que tengo y para ser honesto, me gusta más que cualquier otra opción. La verdad, pienso que todo tiene un límite: el amor lo tiene, la esperanza, el diálogo. El asunto es que nos hemos procurado una sociedad poco amable y en eso la indolencia ha ido ganando terreno; cada día somos menos constructores de puentes y más constructores de escaleras, con el fin último de estas, en su gran mayoría, de estar simplemente más alto que el resto. Se lo expliqué así a mi buena vecina y entendió; sin embargo no cree que lo de la nave resulte, la encuentra muy aparatosa y con poca aerodinámica; le dije que no se preocupe, que va a volar, que todos los detalles están cubiertos y que si tenía un tiempo, viniera a mi casa y se lo explicaba mejor. Me regaló una sonrisa y un asentimiento con su cabeza. La ruta del viaje es otra cosa que también tengo determinada: tomaremos curso en dirección a la constelación del centauro y de ahí nos acercaremos a alfa centauro; la que resulta ser un sistema triple bastante interesante y prometedor para nuestra primera parada fuera de nuestro sistema solar. Es cierto, hice mucho ruido durante la construcción, pero ya no, he terminado, está lista. Es más, cuando despegue nada escucharán; ni un ruido; sólo los que estén despiertos o atentos en ese momento, verán un hermoso rayo de luz.

domingo, noviembre 16, 2014

Mi ruta del té

La caravana se dibujaba pequeña en la inmensidad del paisaje, un paisaje que conocían como la palma de su mano. Ningún secreto era tan celosamente guardado, como lo era aquella ruta que realizaban los mercaderes del té. Desde tiempos remotos cruzaron montañas heladas y desiertos para hacernos viajar con las mercaderías que nos dejaban a cambio de nuestro oro. Al preparar mi samovar, mi imaginación salía disparada hasta aquellas tierras mágicas y lejanas; tierras que me prometía visitar con cada sorbo de la apreciada infusión.

lunes, noviembre 03, 2014

Chica XXI

De todas las cosas que hasta ahora he podido constatar –sus tacones golpean seguros las baldosas del paso peatonal- me genera molestia no poder encarar de mejor forma la vida que, por momentos, me sabe a una simple injusticia provocada por un determinismo del cual no puedo escapar. Dicen que el péndulo ahora está en nuestro lado ¿Sabrá alguien lo duro que es ser una chica en este siglo?

martes, octubre 07, 2014

Dos personas

Se acabaron los desafíos. Las grandes campañas para invadir otros reinos; el acero hecho espada no volvería a cortar el aire antes de una batalla. Su traje, sus prendas más preciadas, todo quedaría olvidado por la distancia de los siglos. Ahora, mirando una pantalla sostenida en su mano, esperaba con hastío el arribo del próximo carro.

martes, septiembre 09, 2014

Sueños de ciudad

Afuera llovía con fuerza; las aceras lavadas por el agua, reflejaban las luces distorsionadas de los escaparates.
Ese era todo el resumen del exterior que podía hacer desde su mesa del café. ¿Qué otra cosa podría notar a esa altura de su vida? Aquella ciudad suele volverse cruel con todos, sin excepción; sabe esconder sus miserias y jactarse de sus oropeles; entre sus calles, muchas veces inmundas y peligrosas para el advenedizo, guarda con secreto pudor sus delitos. Durante mucho tiempo atesoró la posibilidad de dejar para siempre aquel lugar, pero las vueltas de la vida terminaron por unirlo, no sin un atrabiliario rencor, aún más fuerte a esas calles y edificios.
Pagó su cuenta, se puso su impermeable y moviendo sus hombros para terminar de acomodarlo en su gruesa estructura, se dispuso a recorrer las calles que exigían su presencia.
El joven que lo atendió tomó con alegría la propina generosa que había dejado; pensó, como pensó algún día ese viejo que ahora se perdía entre la gente y la lluvia, que si tenía un poco de suerte como hoy, pronto podría dejar para siempre aquella ciudad.

miércoles, agosto 13, 2014

En agosto

Con cada día que termina, con cada día que se me va, un aturdimiento me sucede. Y quisiera atrapar esas horas, hacerlas un poco más largas y poder ver, como en cámara lenta, los paisajes que endulzan esta pupila, esta mente cansada de imaginar. Quedaré atrapado aquí, porque soy de barro, y aunque los materiales de los que estoy hecho provienen de lejanas distancias, es aquí donde finalmente quedaré. Volver a ser átomo. No es tristeza lo que todo esto me produce, ni alegría ni dolor; es tan solo que la experiencia de imaginar abrazando lo infinito, me hace querer trascender; mi conciencia entonces quiere ser simple como la biología de mis uñas, como la de mi cabello desprendido de mi cabeza esta mañana al despertar; y viajo con él, hasta que toca el piso con sus volutas de cabello danzador. Amén.







Daryl Hall - 'The farther away I am' (del álbum 'Sacred song')

martes, julio 01, 2014

Con los gatos no se juega

No es inteligente retar a un gato a una partida de cartas.
Perderás.
Quizá tengas una mínima oportunidad;
pero tu contrincante lo sabe y te derrotará.
Llámalo como quieras: instinto felino, suerte natural, como gustes.
Perderás.
Estarás atrapado en cuanto comience a ronronear.
Sus pupilas se dilatarán aún más.
Sus orejas ni se moverán.
Clavará su mirada en tus pequeñas gotas de sudor… Perderás.

martes, junio 24, 2014

Soliloquio con café y espuma

Haz como si me vieras; supón que estoy a tu lado y tomas el último sorbo de café para luego perderte en la masa de gente: huir es lo mejor que sabemos hacer. Pero ¿es qué acaso existe alguien que no huya hoy en día? Todos huimos de algo, es cierto. Huimos de nuestros errores, de nuestras miserias; también de nuestra felicidad, de nuestra esperanza. Se diría que hemos aprendido a huir de casi todo. Y de estas cosas preferimos leer o escuchar de otras almas, con el fin último de atenuar en algo ese prurito que produce el sentirnos en algunos momentos, tan, pero tan solos, en medio de todos y de tantos. No sé por qué te dirijo mi pensamiento, si te me arrancas entre los escaparates y liquidaciones de temporada.

domingo, junio 01, 2014

Prístino temor

No quería, o mejor dicho no podía. Dónde estaba el instinto del que su padre le habló; de la fuerza interior que nace como una llamarada e incendia todos los temores volviéndolos cenizas; dónde hallar esa fuerza, dónde yacía en él.Vivir o morir.
Creer en la imagen que tenía frente a sus ojos; arrojarse a la posibilidad aparente de conquistar sus miedos; escuchar el suave murmullo de su fuerza interior.
Ser.
Vivir.
Progresar.
De un salto conquistó el borde, para luego, simplemente dejarse caer. Comenzó con una abrupta caída, la cual fue suficiente para que su instinto le hiciera abrir sus alas y comenzara a volar. Su madre, varios metros sobre él, lanzaba un poderoso chillido de aprobación.

martes, mayo 27, 2014

El sueño de Carina

Era costumbre en ella mirar fijamente hacia la estrella Canopus antes de dormir. Soñaba con volver algún día; emprender el viaje de retorno y volver a mirar, desde aquella lejana posición, este pequeño trozo de roca y agua suspendido. En ese momento entró su padre para darle el beso de las buenas noches. La arropó tiernamente y acomodando sus cabellos, besó su mejilla. Al salir la miró una vez más y se marchó.
En la tranquilidad de su cuarto volvió la mirada hacia su estrella –El viaje de vuelta puede esperar- Se dijo, y cerrando los ojos, durmió feliz.

sábado, mayo 10, 2014

Intermedio XIII

Esta publicación viene a completar la centena dentro de este blog. Intenté pasar por alto el detalle pero creo que todo esto merece algunas líneas; sobre todo considerando que en este espacio he intentado ser, a través de mi alter ego, Ferragus, un escritor extemporáneo en todas sus acepciones; que busca en las letras de otras personas –y en las propias- la quintaesencia de lo que entiende por literatura ¿Pretencioso, dirá usted? Puede ser. Pero como este empeño tiene un fin puramente personal, no creo incomodar a alguien.
Al completar estos cien textos, no puedo dejar de agradecer a las personas que han visitado este espacio, pero sobre todo, a aquellas que han permanecido. A estas últimas, toda mi  gratitud y amistad. Escribo desde la experiencia de la forma más honesta, esto ustedes lo saben; seguiré ese camino, no porque me sea fácil, sino porque es una buena razón que explica este empeño literario.
Es curioso, originalmente en este intermedio, tenía la idea de escribir sobre las sincronías y su presencia en nuestras vidas, pero por lo visto nada de esto ocurrió y el texto se ha transformado en una muestra de genuino agradecimiento a aquellos pocos amigos que tengo el honor de conocer. Entonces, reitero mi más cordial agradecimiento a cada uno de ustedes; reciban un abrazo.

jueves, mayo 01, 2014

Marte está dormido

En qué te has convertido, poderoso guerrero astral; viajas arrastrando a tus dos hijos ya muertos en un silencio aterrador que terminará cuando uno de ellos, como queriendo besar tu rostro, te golpeé en estrepitosa caída. Dime, qué ha sido de tu manto; qué de tu líquido vital. A la deriva arrastras tus telúricos recuerdos, tu campo magnético despedazado de pretendida actividad. Te mueres, es cierto, pero quién sobrevive aquí. Nacer es morir en esta palingenésica realidad.

jueves, abril 24, 2014

El desayuno de Rufus

Olvidar el paisaje difuminado por la lluvia;
desechar múltiples amaneceres.
Todo dejaría en un segundo,
por un breve abandono de este presente.
Preso ahora.
Preso siempre.

martes, abril 01, 2014

1914

Se detuvo frente a la puerta que le impedía el paso al interior de la propiedad. Las noches frías se prolongaban por más de dos semanas seguidas, volviéndose insoportable para cualquier persona que se viera en la necesidad de andar por las calles con ese clima. Salvo por la ronda nocturna, se podría decir que aquellas estaban completamente desiertas.
Llamó con tres golpes sobre la gruesa puerta de madera y espero por un instante; miró su reloj, faltaban cinco minutos para las veintitrés horas; sus dedos estaban casi congelados; su cara fría y una respiración rápida y entrecortada le señalaba que su tiempo era escaso. Tomó fuerza y llamó nuevamente, esta vez utilizó el puño de su mano derecha para hacerse escuchar; al minuto una luz se encendió en el segundo piso la cual fue advertida por el reflejo de esta sobre la escarcha que había en la calle.
Hasta sus oídos llegó el ruido confuso de pasos presurosos bajando las escaleras y el posterior sonido de una llave entrando en la cerradura de la puerta principal; la puerta, con un apenas perceptible crujido de los goznes por el peso de esta, se abrió despacio para la inesperada visita.
-¿Tú, a estas horas? Vamos, entra de una vez ¿Qué sucede? –Preguntó el dueño de casa mientras cerraba la pesada puerta que dejaba pasar el frio de la noche.
-Está todo listo. Mi tarea la he cumplido- Contestó con voz agitada- Mañana se tendrán las primeras noticias. Dentro de los próximos días vendrán por ti. Recuerda muy bien esta fecha, estimado amigo.
-La humanidad no olvidará esta fecha. –Le contestó mientras daba un vistazo a un objeto puesto en su muñeca derecha.
-No me queda más tiempo, amigo; si nos volvemos a ver, cosa que me gustaría, espero que sea en tiempos más benignos. –Y recogiendo un poco la manga de su chaqueta, le dio una mirada a un artefacto similar al de su amigo. – Quién lo diría, hoy se cumple un año terrestre exacto desde que llegué a este planeta. –Presionó la superficie de la pantalla y en cosa de segundos desapareció, dejando en su lugar un leve vapor suspendido en el salón.
Luego de esto, el dueño de casa abrió un poco la puerta de entrada para contemplar el vacío de las calles; el hielo y un viento gélido reinaban en la más obscura de las noches. –Sí que no olvidarán el año de 1914- Dijo en voz baja, a la vez que cerraba la pesada puerta.

lunes, marzo 03, 2014

Certeza

No me importó quedarme en el andén. El tren salía de la estación mientras una extraña vibración subía por mis pies recorriéndome todo el cuerpo. Una sensación de vacío se provocó en mí al ver el último carro del largo convoy alejándose; era suficiente saber que todo lo que hubiese podido hacer estaba hecho; que las cosas tienen su tiempo y lugar. No me amaba, ni yo a ella. Qué tan difícil puede ser aceptar aquello. Si en nuestro último adiós no hubiese abordado el tren esa tarde; si la más pequeña de las dudas la hubiese impelido hasta mis brazos, hubiésemos terminado abrazados, mirando cómo aquel gigante de hierro se alejaba. No, no me amaba, ni yo a ella; y pareciera ser que esa sola idea que se hacía realidad en ese momento, daba lugar a reconocer y aceptar que algo en mí también había muerto.

jueves, febrero 27, 2014

La llamada

Al encender la lámpara que estaba sobre la mesita de noche, toda la pieza quedó inundada de un tono levemente ámbar, muy suave. Presionó el interruptor y la obscuridad se apoderó de todo lo que a sus ojos, se había revelado; sólo un pequeño haz de luz se colaba por entre las gruesas cortinas. Volvió a presionar y las cosas reaparecían ante su mirada. Volvía a presionar y desaparecían –Todo sigue aquí, junto a mí; nada ha desaparecido- se dijo aliviado. Tomó su móvil y buscó entre sus contactos; marcó un número, y envuelto en la más absoluta incertidumbre, esperó que contestaran.

-¿aló?
-Dime…
-¿Dónde estás? ¿Puedes hablar?
-En casa; te escucho…
-Por momentos soy un verdadero estúpido…
-Mira, la verdad no quisiera a estas horas…
-Por favor, déjame terminar; por favor…
-…
-No creo que deba esperar tener certeza de todo; el hecho de no ver las cosas, no significa de manera necesaria que estas no existan. Simplemente no existe la luminosidad que las muestre, que descubra sus formas.
-Cómo así.
-La tranquilidad no se alcanza sólo con certezas, sino también abrazando la incertidumbre que depara el futuro. Fui un idiota al no reconocer tu esfuerzo. Ya sé de donde proviene esta luz que hoy me falta.
-¿De dónde?
-De tu mirada.
-…
-¿Me dejas invitarte un café…? Sólo una taza de café.
-…
-Qué me dices…


Después de aquella llamada, dejó el móvil sobre la mesita y quedó observando la tenue luminosidad que desprendía este; lo miró reconfortado hasta que finalmente se apagó.
En la más completa obscuridad de su cuarto, pudo imaginar las formas de todas las cosas que este contenía.

lunes, enero 13, 2014

La decisión

la chica de la bici no me ve. Me escondo a su mirada; no quiero que sepa que estoy allí. Se aleja suave por el camino del parque hasta desaparecer. Cualquier día le hablo; le explicaré que el amor nace, al parecer, como las callampas, o sea en cualquier lugar. No, mejor no; suena poco poético dicho así. Le diré que me basta saber que ella existe en este parque para querer venir. Le quiero tanto que se lo diré tal cual; y es tanto lo que la quiero, que no me importa si ella sólo me sonríe y sigue pedaleando hasta desaparecer.

viernes, enero 10, 2014

Intermedio XII

Recuerdo que tenía un cuaderno donde guardaba relatos breves que surgían de manera caótica en una mente joven e inquita, hoy sólo inquieta, habrá de saber usted. Alcancé a tener un número importante de textos breves y poemitas que, desde un punto de vista onanista, como diría una egregia amiga, me resultaban aceptables. A estos los acompañaba, a veces, con una ilustración que improvisaba, intentando darle un soporte al texto. Qué lindo. Así transcurrieron las páginas en una época donde la inspiración estaba en todos lados. Como dato adicional le contaré, intrigado lector, que comenzaba mi vida laboral en un puesto de trabajo que se desarrollaba en la noche, lo que me permitía estar en tranquilidad al momento de intentar una creación literaria.
Con el advenimiento de la tecnología alguien me convenció que traspasara todos mis textos a un computador, que estando estos allí, estarían libres de extravío o cualquier desgracia semejante. La idea me pareció estupenda así es que me di a la tarea de trascribir, previa rigurosa selección, los textos que supuse tenían algún valor literario, obteniendo con esto una selección de todo mi gusto, un auténtico florilegio (…)
Pero ha de saber, contemporizado lector, que al tiempo después, el azar diría su última palabra en la forma de una fuerte variación de voltaje, provocando una vulgar quemazón de silicios en la tarjeta controladora que traen los discos; si nunca ha visto uno de cerca, levántese de su mullida posición y desarme su porquería de computador, extraiga el disco duro o HD y vea con sus propios ojos singular artilugio. Ese vórtice de electrones, esa abyecta manifestación física, destruyó el trabajo de un escritor en cierne que se confió de la incipiente tecnología. De haber seguido con el cuadernillo quizá aún tendría su trabajo intacto.